Back Speed

C'est l'index et le majeur baptisés à l'O de sa bouche que je la tire par la main pour la décoller de son extase. Elle se raccroche à moi comme si tous ses orgasmes futurs étaient entre mes mains. Je suis saisie d'une soudaine obsession de me débarrasser d'elle et de passer à autre chose. Je ne l'entends plus.
Sur Caledonian Rd, les voitures nous frôlent. Leurs phares projettent sur nous une netteté insoutenable qui me fait plisser les yeux. Ces flash intermittents ralentis nous donnent l'air de pantomimes désarticulées dans un théâtre désert.

Nous arrivons au bout du non through après l'intersection entre New Wharf Rd et All Saints St. All Saints, ironie du sort...

Je ferme les yeux alors que des sons synthétiques venus des limbes corticales me plongent dans une autre dimension. La pression de sa main sur mon avant-bras me les fait rouvrir sur un paysage post apocalyptique.

Devant moi, au milieu d'une friche industrielle, trois étages d'un hangar désaffecté de briques rouges semblent brûler d'un feu infernal.
Cette résurrection porte un nom crucifié en support papier en 4x3 sur la façade : FREEDOM.